Ac\u00e1 todos lloran.
Y me he dado cuenta de que
la desgracia colectiva se asemeja a una llave.
Y abre la misma puerta para todos.
Y, del otro lado,
una habitaci\u00f3n.
No tiene muebles.
Ni ventanas.
Ni luz.
Ni paredes.
Es oscura.
Y no le encuentro el fin.
Pero podemos sentarnos y podemos destapar la caja de Pandora con un desconocido.
Ac\u00e1, en esta habitaci\u00f3n, todos lloran.
Y no se esconden.
Estaci\u00f3n\u202f125.
Entre las v\u00edsceras del vag\u00f3n\u202f1,
me rompo en llanto.
El avispero emocional estalla cuando el Hudson aparece,
y Central Harlem nos viste
trapo por trapo.
Como si Dios, cansado de los templos,
hubiera escondido su aliento en los trenes.
Aqu\u00ed la gente llora.
En la ciudad de piedra caliza nadie mostraba la piel.
Aqu\u00ed s\u00ed: lloramos sabiendo que alguien mira,
y no importa.
Porque uno sufre distinto cuando es visto.
Si quien te mira colecciona cicatrices m\u00e1s hondas,
se sienta a tu lado y escucha el sollozo sin preguntas.
Esos son los \u00e1ngeles de esta habitaci\u00f3n.
No tienen alas.
Tienen rodillas raspadas.
Y manos que tiemblan al sacar el MetroCard.
Y dientes apretados.
Y el coraz\u00f3n lleno de trenes que no llegaron.
Y a\u00fan as\u00ed no te dejan morir.
Ellos y nosotros, los que llegamos, los que nos quedamos,
perdimos el derecho de correr, huir de la habitaci\u00f3n y echarnos al r\u00edo.
Solo queda el deber:
vivir, bordar un motivo entre las ruinas,
y velar por quien ha soltado
ese hilo delgado que nos mantiene de pie.
Y entonces te quieren levantar.
A golpes.
Con espaldarazos.
Con manos temblorosas y miradas que no pesta\u00f1ean.
Despu\u00e9s de perder el derecho de echarse a morir,
quedas desnudo ante lo \u00fanico que queda.
Lo primero que vino antes que tu nombre.
Y lo \u00fanico evidente tatuado en la piel:
la voluntad de seguir respirando.
Aqu\u00ed todos lloran.
Y cargan con su propia cruz.
Y yo me encuentro sentado en la habitaci\u00f3n,
pregunt\u00e1ndome: \u00bfC\u00f3mo arrastrar la cruz que me toc\u00f3 si mis mu\u00f1ecas no sostienen ni mis hombros?
Aqu\u00ed todos lloran.
Y saben c\u00f3mo sufrir los embates del silencio.
No resisten por vanidad
o miedo a desaparecer,
sino porque, al mirarte resistir,
descubren que no est\u00e1n solos.
No aguantan por soberbia,
sino por ese otro que todav\u00eda no encuentra el paso,
por qui\u00e9n necesita saber que es posible.
Saber sufrir lo aprenden los que ya no pueden caer m\u00e1s.
La habitaci\u00f3n cambia.
No deja de ser oscura,
ni recupera sus paredes.
Un hilo en el suelo.
Un banco improvisado con lo que queda del miedo.
Una voz que no es tuya, pero llora igual.
Y el Hudson, todav\u00eda ah\u00ed,
corriendo por debajo como una vena.
La habitaci\u00f3n sigue siendo la misma,
pero ahora respira contigo.
No viene de Dios.
Ni de la esperanza.
Viene del que se sent\u00f3 a tu lado.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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