{"id":7502,"date":"2025-09-07T17:57:29","date_gmt":"2025-09-07T17:57:29","guid":{"rendered":"https:\/\/artsolido.com\/?p=7502"},"modified":"2025-09-07T17:57:29","modified_gmt":"2025-09-07T17:57:29","slug":"jarabe-de-sal","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/artsolido.com\/es\/2025\/09\/07\/jarabe-de-sal\/","title":{"rendered":"Jarabe de Sal"},"content":{"rendered":"

Tengo que correr.
Ir a la peque\u00f1a isla, al muelle,
visitar el vig\u00e9simo tercer museo
y amarrarme el tiempo en los hombros,
carg\u00e1rmelo al hombro como una soga sucia.
Hacerme cargo de lo poco que tengo y observar.
Abrir el cerrojo de este umbral antiguo en mi cabeza
y convencerme de que a\u00fan hay postales que admirar,
cosas peque\u00f1as, el reflejo de un velero
y su silueta descompuesta en el espejo salvaje del agua.
Y mirar a mi creador con ojos de amor y ojos de silencio,
y no con ojos de limosnero.
Tengo que apurarme.
Sentarme al lado del muelle
antes de que me arrepienta.
Quiero ver el agua cristalina
e imaginar que piso la espuma
en las costas de Falc\u00f3n.
Tengo prisa.
Y hay tantos bolsillos de hierro fundido y ladrillo esper\u00e1ndome.
Tengo que equivocarme, tragar y equivocarme de nuevo.
Porque el crisol de vida se esconde entre las verticalidades.
Levanto la vista
y a veces me pierdo en el humo
de las m\u00e1s de 400 estaciones de metro
que exhalan como dragones vencidos.
Camino r\u00e1pido.
Tengo que llegar a donde tengo que llegar.
Pero entre sem\u00e1foros rotos y taxis en huelga,
me detengo:
el verde de un \u00e1rbol y el azul del cielo
me miran como si supieran algo que yo no.
Hay gente con m\u00e1s prisa que yo.
Y el lugar que me espera no me dar\u00e1 descanso ni mucho menos reposo.
Eso s\u00ed, lo tengo que mendigar al de arriba.
Es apenas un banco en cualquier parque,
un puerto de paso,
donde puedo enchufarme con su santidad a trav\u00e9s del silencio.
Y que me mire a los ojos sin yo poder mirarlo.
Una excusa para mirar los veleros cortando el Hudson.
Aunque el viento duela.
Aunque el fr\u00edo clave cuchillos entre las coyunturas,
como si el invierno cobrara impuestos.
Desde donde estoy, un mirador sin nombre
el agua no se ve cruel.
Se ve suave.
Como jarabe de sal, como entrada al subconsciente.
Tengo que apurarme para ver m\u00e1s vistas as\u00ed,
donde el mar entra en m\u00ed como idea,
y las olas se tocan entre s\u00ed,
como amantes sin miedo.
Forman remolinos.
Y yo los guardo,
como \u00f3leos l\u00edquidos en mi cabeza.
Tengo que llegar.
Tengo que apurarme.
Siempre parezco llegar tarde al mar, pero f\u00edjate: \u00e9l me sonr\u00ede.
Como si supiera mi nombre.
Como si me hubiera esperado por siglos,
en Manhattan o en Higuerote,
da igual.
La mar me abraza igual.
Sin preguntas.
Sin juicios.
Le lanzo mis frustraciones, mis quehaceres,
mis balas simb\u00f3licas,
mis decisiones torpes\u2026
y las buenas tambi\u00e9n.
La mar no pregunta.
Solo responde cuando quiere.
A veces con una gaviota.
A veces con una ola distinta a todas.
Y en ese olor a sal,
en esas palmadas contra las piedras,
entiendo que no necesito apurarme.
Que, como el mar,
puedo ser y estar.
Romperme y rehacerme.
No al ritmo de los trenes,
sino al m\u00edo.
Porque la promesa de olear ma\u00f1ana
es suficiente.
Y en esta ciudad de verticalidades,
el azul tambi\u00e9n encuentra rendijas.
Y se cuela,
rompiendo gentilmente
por dentro de m\u00ed.
Me queda volver a casa. Voy al subsuelo.
Aqu\u00ed me reciben duendes de bronce:
Estaci\u00f3n 14th Street – 8th Avenue.<\/p>\n\n\n

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Fotograf\u00edas: Henry Ballate, De la serie NYC Instants.<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

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